L’inconnu

On ne savait d’où il venait. Dans le village, il est arrivé un soir et s’est installé près de la fontaine de Sainte Photine, au milieu du carrefour. Il portait enfoncé sur son crâne un canotier qui avait dû connaitre de meilleurs jours et  de sa poche sortait une chopine décorée d’une anthophore, qui contenant un liquide couleur caramel mais de notre avis à tous cela devait être une potion de pochtron. Il s’installait toujours vers midi et sous les regards et les oreilles des villageois, il entonnait des airs folkloriques accompagné d’une cithare probablement indienne qui avait déjà bien vécu et malgré ses grosses patoches il tirait des sons élégants, harmonieux, discordant ou carrément complétement inaudibles. Ces jours-là, ce n’est pas avec son litron qu’il arrosait son gosier risquant l’aphonie mais il sortait une poudre qu’il respirait à grandes goulées, un genre de procaïne qui le faisait ronfler comme la forge du diable.  Alors le notaire et maire du village, avec sa tronche de belette fouineuse, s’approchait de lui avec crainte pour lui signifier qu’il nous courait sur le haricot avec son potin et qu’il ferait mieux de réviser les nocturnes de Chopin.

Un jour pourtant, il a disparu… Nul ne sait où il s’est réfugié… On a entendu au loin des musiques de pianos à bretelles puis plus rien. Tel un troubadour du moyen âge, il a repris son chemin musical.