Lali

Dickon Drury

Dans l’alcôve mauve où le temps se retire, chaque dos de livre murmure un secret oublié.
Le tapis arc-en-ciel, jeté comme un pont sous la table de verre, défie la gravité des pensées et éclaire l’austérité.
Sur l’étagère haute, une armée de théières d’argent veille, silencieuses sentinelles des heures de lecture passées.
L’escalier plonge dans l’ombre, un puits vers l’histoire et les pages non encore tournées.
Entre le crâne et le trophée, un fragile équilibre entre la vanité du savoir et la mémoire de l’homme.
Les lunettes et le crayon, abandonnés sur le cercle transparent, attendent le retour du rêveur interrompu.