L’hiver était tombé d’un seul bloc sur la ville.
Le ciel bas semblait une ancre jetée au-dessus des toits.
Dans l’air gelé, quelques flocons venaient voleter sans conviction.
Je marchais sans but, les mains dans les poches.
La haine me consume, pensais-je, en regardant mes pas s’effacer dans la neige.
Il faudrait changer ses habitudes, pourtant.
Sortir plus tôt, parler plus doucement, dormir davantage.
Mais une mauvaise volonté me tenait lieu de manteau.
Je m’arrêtai devant la vitrine d’une boulangerie.
Derrière la buée, des galettes dorées reposaient en petits tas de fruits confits.
Les couleurs vives tranchaient avec la pâleur du matin.
Je dus plisser les yeux pour distinguer mon reflet.
Mon visage me parut étranger, presque sans âge.
Un frissonner léger parcourut mes épaules fatiguées.
Je me dis que l’hiver n’était pas seulement dehors.
Il avait pris racine en moi, comme une ancre trop lourde.
Autour de moi, les passants semblaient avoir de la branche,
droits et élégants sous leurs manteaux sombres.
Moi, je traînais ma lassitude comme une vieille clé rouillée.
Une clé sans serrure, inutile et froide.
Les vitrines alignaient leurs promesses sucrées.
La buée dessinait des nuages fragiles.
Je regardais les enfants rire et voleter autour des bancs gelés.
Leur joie faisait frissonner l’air.
Je songeai encore qu’il fallait changer ses habitudes.
Briser la glace intérieure.
Laisser tomber cette mauvaise volonté qui me ronge.
Acheter un pain chaud, peut-être, et sourire sans raison.
Cacher mes cernes derrière des verres fumés.
Et attendre que le printemps trouve enfin la clé.