Catégorie : La plume

Mil et une

Histoire de papillons

Un vieux papillon sur le retour butinait les dernières roses du jardin. Une telle dégustation était un vrai bonheur. Il lui fallait quelques forces car il avait repéré une petite papillonnette tout juste sortie de sa chrysalide, mignonne à croquer. Elle arborait des couleurs ocre, orange, fauve, bordées de noir brillant, si belles, si suaves que le pauvre papillon était tombé en amour, un amour violent, un amour si fort qu’il avait eu beaucoup de difficulté à respirer.  Il s’était donc jeté sur les fleurs pour se désaltérer avec voracité.

Puis ragaillardi et rapapilloté, il alla faire sa cour à la belle en question. Elle se laissa faire et le mariage fut célébré rapidement et les jeunes époux décidèrent de passer leur voyage de noce dans des contrées plus chaudes et ils prirent la première chenille en partance pour l’Afrique. Le déracinement fut total, un dépaysement si fabuleux, une vie si paisible loin des insecticides qu’ils s’installèrent définitivement.

Pourtant un jour, le pauvre papillon ne put voler. Il se trouva tout ankylosé ; ne pouvant plus mettre une aile devant l’autre. Avachi sur un coussin, il se décida à consulter bien que pas vraiment partisan de la médecine. La bonne araignée sortit de sa toile et après auscultation lui expliqua qu’il s’était probablement abreuver auprès d’une fleur irradiée et qu’il devait pour retrouver la forme, rester immobile et boire un peu élixir dont elle allait donner la composition à son épouse. Mais la Belle avait d’autres projets ; elle planta là le vieux mari impotent et s’en alla convoler et papillonner avec un cousin de son époux.

Le papillon resta seul et abandonné ; il prit la résolution mais un peu tard de ne plus regarder que les vieilles papillonnes.

Mil et une

Pour ce troisième jeu de l’été nous vous invitons à nous proposer des textes à propos de cette image. On peut en utiliser une ou plusieurs.

La bouteille à la mer

Cette année, j ‘ai décidé de partir à la mer. Je me suis lancée un défi. Mais c’est par où la mer ?

Avec ma vieille guimbarde j’en ai traversé des chemins, et des embûches. Que d’aventures ! Tout d’abord, il y a eu ce petit garçon roux comme un roudoudou qui vendait sur le bord de ma route des livres et n’importe lesquels, des dictionnaires de latin pas des polars ma lecture de prédilection. Ensuite, une bâtisse toute rouge un peu de guingois me fit de l’œil et le fus enchantée par Mozart et sa flûte bien que je préfère son concerto pour clarinette ; ah « Out of Africa » quel beau film ! Robert Redford ! Prise d’un vertige je m’aperçus que j’avais une petite faim. Je me suis arrêtée sur le bord de la route ; une dame, cheveux dans le zéphyr matinal, vendait des confitures de fraises et justement une baguette de pain frais m’attendait ; une pause-café s’imposait. Qu’y avait-il dans cette confiture ? Mystère !  Des images survinrent dans ma tête, alors que, allongée près d’une cascade qui chantait à briser du cristal de Bohème, je rêvassais. Soudain, des joueurs de jazz s’invitèrent dans mon terrain de jeu.  Je n’y connais rien en jazz sauf la « petite fleur » de Sydney ; j’entrevis alors une fleur sur laquelle je me suis précipitée pour la sentir, respirer son parfum ; aucune odeur : synthétique ma plante.  Frustrée, je repris ma route fraiche, reposée, à bord de ma chignole teuf teuf ; enfin en direction de la mer.

Après tous ces détours et contours, je ne savais plus m’orienter. Je me fourvoyais dans un coin remplit d’immeubles ; cela ne pouvait être là. Le GPS ? Ah non point du tout, la bonne vieille carte Michelin qui ne signale pas la nationale n°105550 qui mène à la mer. Que faire alors ? Ça y est j’ai trouvé, lancer une bouteille à la mer !