Dans le jardin de ce vieux moine,
Poussait une étrange stramoine.
Elle avait l’air d’un grand patrimoine,
Mais sentait fort le vieux babouin.

Un rat musqué, nommé Antoine,
Voulut en faire son avoine.
Il devint fou comme une pivoine,
En s’imaginant roi de Pologne.

Ne jouez pas les fier-à-bras, Sidoine,
Avec cette herbe de Pantoine.
Sinon, pour sauver votre bouille,
Il faudra appeler le chanoine !