Il va falloir gratter,
mais pas trop fort,
on ne sait jamais
si le passé est chatouilleux.

Sous cette vieille encre
qui fait semblant d’avoir tout dit,
il y a peut-être
une blague oubliée du Moyen Âge.

Un moine distrait
a peut-être écrit :
« penser à nourrir le chat »
entre deux prières très sérieuses.

Le palimpseste ricane,
il cache ses secrets
comme un vieux carnet
qui refuse d’avouer ses ratures.

Je gratte, je gratte,
et voilà qu’apparaît
une liste de courses millénaire :
pain, vin… et mystère.

Chaque couche effacée
est une couche de plus
dans le mille-feuille absurde
de nos grandes idées.

Finalement,
on n’efface jamais vraiment,
on empile,
comme des chaussettes orphelines.

Et si au fond
le sens de tout cela
était simplement
un gigantesque brouillon ?

Alors je gratte encore,
mais en riant doucement,
de peur de découvrir
que quelqu’un, avant moi, avait déjà abandonné.