Miletune

Diabolo a sommeil ! il rêve bien sûr mais à quoi ?

Hier sa mère lui a raconté comment c’était une souris. Il n’en avait jamais vu lorsque sa mère lui avait déposé sous les moustaches un corps démembré. Il avait eu du mal à rassembler des morceaux pour que cela ressemble à quelque chose.

Aujourd’hui, il rêve d’un oiseau ! C’est quoi dis- maman un oiseau ? Sa mère lui a répondu qu’il devait l’imaginer avant de pouvoir le chasser ! Il sait quoi au juste. L’affaire possède un bec des ailes des pattes ah oui mais deux une tête avec deux yeux ; un de chaque coté ! un vrai puzzle ! Diabolo ouvre un œil. Il aperçoit aussi quelques plumes. Oui mais où les mettre ces plumes ! Oh qu’il a sommeil Diabolo !

Bon si je mets les pattes sur la tête cela ne va pas. Ah mais il a une grande queue aussi.C’est par là que je vais le choper le machin qui me nargue ! les ailes sous le ventre ? Non il reste encore des morceaux. Diabolo ouvre un oeil. Il a soif, mais il n’a pas le courage d’aller chercher la goutte d’eau dans le bassin. Mais au fait dans le bassin aux poissons, il y a des oiseaux qui viennent boire. Courageusement, Diabolo il ouvre le deuxième œil, juste au moment où une mésange lui passe sous le nez.

Pas le temps, elle est partie. Diabolo se rendort.

Miletune

Pauvre Jean

Quand je vois cette photo, si belle si colorée, je ne peux m’empêcher de penser à cette histoire que l’on se raconte chaque fois que l’hiver approche.
Jean, homme fort, courageux toujours habillé avec sa chemise à carreaux du Canada, prend sa hache et s’en va vers la remise pour couper son bois. Sûr qu’au mois de novembre c’est un peu tard dans la saison mais Noélie, sa compagne l’a quitté, sur un malentendu et elle est partie convolée avec Justine l’ex de Jean. Le pauvre bougre a mis plus de trois mois pour se remettre de cette trahison.

Alors qu’il est en pleine action, un jeune de bel indien, plume au chapeau passe par là et tout en lui disant bonjour, il lui signifie que l’hiver va être rude. Jean qui pensait que son stère était suffisant pour l’hiver décida de continuer encore un peu. Un peu plus tard, le bel indien repasse près de lui, voit le tas de bois grossi et hoche la tête et dit :
« L’hiver sera rude et même très rude ! »
Dubitatif, Jean regarde son tas de bois évalue les stères et se dit que si le bel indien, autochtone lui dit qu’il fera froid et même très froid, c’est que cela va être terrible.
Il décide donc de couper encore quelques troncs. A la fin de la journée, Jean est épuisé mais très content. Il aura chaud cet hiver. Son poêle acheté avec Noélie sur un coup de cœur, va ronfler de toutes ses flammes et avec Totore, sa chienne patou, il va couler des jours tranquilles.
Alors qu’il se débarrasse de ses vêtements trempés de sueur, le bel Indien revient et lui dit dans un grand sourire :
« l’hiver sera froid très froid, rude très rude ! »
Jean est décontenancé. Pourtant au tonnage de bois entassé devant la terrasse, il pensait que finalement c’était bien suffisant. Agacé par cet olibrius, il finit par lui demander :
« Et pourquoi l’hiver sera froid, très froid et rude très rude et pourquoi pas glacial ? tant que vous y êtes ! »
Le bel indien caresse sa barbe de cinq jours et lui déclare :
« Chez nous on dit que quand l’homme blanc coupe du bois c’est que l’hiver sera rude ! »
L’indien entendit soudain le bruit d’un corps qui tombe ! Jean s’était évanoui !

Miletune

Alicia était là comme chaque jour depuis une semaine, après l’école. Il avait plu, une pluie orageuse qui avait laissé quelques flaques qui amusaient les enfants surtout les plus petits. Autour de lui, les passants vaquaient à leurs occupations ; certains pressés faisaient fi des trottoirs glissants d’autres prenaient leur temps et musardaient leur cabas à la main contemplant les vitrines qui à cette heure du jour commençaient à s’allumer. Lui, il ne voyait rien. Il était pris par la musique ; il la vivait au point d’oublier qu’il était installé devant un bistrot, qu’il faisait la manche pour gagner trois sous. Il jouait jouait jouait malgré l’humidité de son blouson malgré ce piano droit qui n’avait rien à voir avec son piano de concert.

Ah ! les concerts, il se souvenait de son rêve. Il s’était vu à Pleyel ou Berlin ou Carnagy Hall. Il se souvenait de Diane, violoniste avec qui il voulait monter un duo et en attendant ils s’étaient mariés et très vite Alicia était venue au monde, un bébé qu’il adorait. Mais rien de tout cela. Alors qu’il était promis à un avenir de concertiste brillant, un stupide accident, un bras brisé et le pouce broyé avait mis fin à sa carrière. Il s’imposa une rééducation longue et difficile pour récupérer de la dextérité, rééducation durant laquelle Diane le quitta emmenant Alicia avec elle, pour s’installer en Suisse, auprès de ses propres parents pendant qu’elle parcourait le monde avec les plus prestigieux orchestres.

Malgré son courage jamais il ne put revenir à un niveau international.

Maintenant il vivotait de quelques cours de musique et pour assurer un petit complément il était là le soir et essayait de faire connaître la musique, la grande musique.

Et puis un jour, Diane, revenue s’installer dans cette grande ville, l’avait aperçu. Elle en  avait été bouleversée et les remords se réveillèrent. Elle avait alors confié à Alicia que cet homme était son père. Bien sûr elle lui avait racontée quelques histoires à propos de lui mais les mots étaient un peu évasifs. Diane ne put empêcher sa fille de se rendre chaque jour rencontrer ce père qu’elle ne connaissait pas encore.

Voilà pourquoi Alicia calée comme le tronc d’un platane, venait l’écouter, l’entendre subjuguée par ses mains qui couraient qui caressaient les touches comme le souffle de la  brise.

Elle sait qu’il la voit. Sait-il qui elle est ? Osera-t-elle lui parler ? Moi je crois que oui.

Miletune

le concert

Les spectateurs étaient installés, les oreilles largement déployées, l’attention était à son comble.
Dans la vieille forteresse, ainsi nommée car la vieille église était bâtie avec les pierres du château moyen âge, huit compères sexagénaire au demeurant, amis comme cochon depuis la maternelle avait organisé un concert pour la saint Sylvestre. Ils étaient fins prêts.
L’idée, aussi sotte que grenue, avait germé dans l’esprit de Jean alors qu’il écoutait la fantaisie de Schubert, tandis qu’il tournait la sauce tomate bolognaise avec sa cuillère en bois transformée pour l’occasion en baguette de chef d’orchestre.
Contactés, les sept autres énergumènes avaient de suite souscrit à la proposition de Jean, histoire de s’amuser.
Ou mais quels instruments ? et où ? Mais bon sang mais c’est bien sûr, la vieille église un vrai palais pour l’acoustique. Et puis cela lui redorerai le blason, la remettrait au centre du village. On ne va pas se mentir, la messe n’est plus ce qu’elle était ; elle ne fait plus recette. Depuis longtemps les curés sont des baladins itinérants qui colportent la bonne parole de village en village.
Bon le lieu trouvé, quels instruments. Nos compères sont une équipe de bras cassés qui, s’ils entendent la musique ne savent pas l’interpréter. Et puis quelle œuvre ?
Le boléro ? la fantaisie de Schubert ? Ah non s’écrièrent en chœur Anatase, Fuschia et Zozine. Le 31 décembre c’est le « beau Danube bleu » ou bien la « Marche de Radetzky »
Protestation d’Urbain et timoléon qui préféraient le concerto pour violoncelle de Saint Saëns ! Finalement c’est Jean qui en chef d’orchestre eu le dernier mot. Il choisit un œuvre de Poulenc en hommage au petit poulain né la nuit dernière et baptisé Francis.
Dans la sacristie, on dégotta une vieille harpe bien désaccordée mais qui ferait l’affaire.
A vingt heures pétantes : Jean, baguette en main accueillit les musiciens en son palais musical
Procule lui ne sachant que siffler avait attrapé le sifflet ultrason ce qui fit venir le chien Dodo qui aboya joyeusement.
Fuchsia arriva avec une casserole et une louche en cuivre et tapa généreusement imaginant la tête de son époux volage.
Eubiote égrena quelques notes aigrelettes à la harpe qui eut envie de sortir de ses gonds (harpe à gonds) bien sûr.
Quant à Zozine, elle étala sa collection de verres plus ou moins rempli d’eau actionnée de quelques goutte eau de Javel pour imaginer qu’elle était bénite et tapotait sur le faux cristal avec fourchette et couteau.
Timoléon se déclara ténor e fut accompagné d’Anatase en chœur.

Sans aucun doute un orchestre naquit cette nuit là !

Miletune

la romance de l’orange et du couteau

Dans une cuisine baignée par la lueur dorée du matin, un couteau aiguisé à la lame scintillante reposait sur le plan de travail. Il était fier, robuste, mais portait en son cœur de métal une solitude qu’aucune coupe ne pouvait trancher, comme une ceinture invisible le serrant de l’intérieur. À côté de lui, dans une assiette de fine porcelaine de Limoges, se trouvait une orange à la peau lisse et vibrante, un soleil miniature capturant la lumière. Elle était ronde, douce et débordante de jus et de mystères.

Le couteau l’observait, fasciné. « Quelle créature radieuse », pensait-il. Mais il savait que leur destin était cruel : il était conçu pour la couper, pour déchirer sa peau et révéler son intérieur juteux. Une part de lui en frémissait, entre l’excitation de la découverte et la culpabilité de ce qu’il était sur le point de faire.

L’orange, de son côté, sentait le regard du couteau. Elle avait entendu des histoires dans le bol, des murmures sur ce qu’il faisait aux siens. Pourtant, elle était intriguée. Sa présence était froide, tranchante, mais il y avait dans cet éclat argenté une sorte de beauté brutale qu’elle ne pouvait ignorer.

Un jour, le couteau trouva le courage de lui parler.

— Orange, douce sphère solaire, je suis fasciné par toi. Mais je crains que notre rencontre ne soit que destruction.

L’orange, touchée par cette confession, répondit doucement :

— Couteau, noble lame, je sais quel est ton rôle. Mais peut-être que dans la déchirure, il y a aussi une vérité, une union que nous ne comprenons pas encore.

Le couteau frissonna. « Union », murmura-t-il. Et alors, avec une délicatesse infinie, il entama sa danse. Il effleura la peau de l’orange, traça des courbes qui révélèrent la pulpe lumineuse en dessous. L’orange se sentit vulnérable, mais étrangement vivante, comme si chaque entaille lui donnait une voix qu’elle n’avait jamais eue.

Quand enfin l’orange fut ouverte, son parfum emplit l’air, envahissant la cuisine d’une douce chaleur. Le couteau contempla son œuvre, bouleversé par la beauté qu’il avait révélée mais aussi par le sacrifice qu’elle représentait.

— Merci, murmura l’orange. Maintenant, je suis partagée, mais je suis plus que ce que j’étais.

Le couteau ne répondit pas, mais il sut qu’en cet instant fugace, ils avaient partagé quelque chose d’unique. Une union dans l’acte, une éphémère étincelle de complicité dans la grande tragédie de leur existence.

Et ainsi, dans la cuisine baignée de lumière, le couteau et l’orange trouvèrent leur propre forme d’amour — poignante, douce, et pleine de sens.

Miletune

la boutique des souvenirs

Oh la vitrine ! je me souviens bien de cette petite boutique de mon petit village de vacances.

C’est le cœur battant que je regarde cette peinture verte pipi qui autrefois m’attirait le regard bien avant de pénétrer dans cette vaste pièce qui regorgeait. Les étagères croulaient sous les bocaux en verre remplis de bonbons colorés. Ah ils nous attendaient les bonbons ! Avec les copines nous nous débrouillons toujours pour nous échapper à la surveillance où trouvions divers prétextes pour nous donner rendez-vous devant la borne qui indiquait le lieu-dit. Peu nous importait des efforts que nous devions déployer pour grimper la pente raide avec nos vieux vélos dont les freins laissaient à désirer.

Chaque fois que je pénétrais dans la boutique, la seule du village, une bouffée d’odeurs et de saveurs me prenait la gorge, le nez, les oreilles. Oui, oui les oreilles car le tictac du vieux coucou en bois bruissait dès l’ouverture de la porte. L’odeur forte du tabac, ce poison réservé aux « grands » dominait l’air un peu vicié. Puis j’identifiais tour à tour, le parfum de l’eau de Cologne à la lavande qui stagnait dans des petits tonneaux, l’odeur de la javel et autres produits de lessives. Ensuite les épices me caressaient les nez ; un peu poivrées aromatisées de thym et romarin. Dès que j’avais fait quelques pas, les cageots de salades et de légumes se mettaient en travers du passage et enfin derrière la banque vitrée réfrigérée, les fromages de chèvres made in village exhalait leurs effluves rivalisant avec le jambon qui trônait sur la machine à découper manuelle attendant que des tranches soient débitées. Ma grand-mère, complice de nos échappées me commandait toujours deux ou trois tranches. Elles étaient épaisses et rugueuses ; rien à voir avec les feuilles de papier à cigarette de nos super- marchés.

Je me souviens qu’un jour, avoir été missionnée pour des courses. Bière, limonade, vin etc. J’avais mis les bouteilles dans mon panier attaché avec un sandow sur le porte bagage de mon biclou. Bien sûr catastrophe. Je me suis retrouvée comme Perrette…

Aujourd’hui, je contemple cette devanture. Si les plaques de publicité sont restées, si les chats du coin sont toujours là s’accrochant au rideau anti mouche, il ne reste que des souvenirs d’enfants ; de cette enfance pas toujours joyeuse mais qui attrapait des moments de bonheur.