Catégorie : La plume

Miletune

Assis dans le grenier poussiéreux, au milieu des objets oubliés, les souvenirs remontaient.  Il y avait longtemps que je n’avais pas fait de mise en abîme et aujourd’hui je plonge. Je me souviens de l’époque où la douce indifférence du monde ne m’atteignait pas encore. Mon regard suivait le fil de l’horizon, rêvant d’aventures inconnues.

Un jour, je suis tombé sur Le Chiendent, un livre étrange qui parlait d’un univers foisonnant et absurde. À cette époque, Les Choses simples de la vie me suffisaient, mais une soif de comprendre le mystérieux étranger qui sommeillait en moi grandissait. Plus tard, j’ai eu l’impression que Tout ce que nous allons savoir était déjà écrit quelque part, dans les étoiles peut-être. J’aimais me perdre dans Parc Sauvage, un recueil de poèmes qui évoquait une nature à la fois familière et insaisissable. J’y croisais parfois l’ombre énigmatique de Monsieur Teste, cet esprit acéré qui scrutait le monde avec une froideur analytique.

Et puis, il y avait cette histoire, celle de La Fille qu’on appelle…, un récit poignant qui m’a rappelé la fragilité et la force des êtres. Tous ces livres, chacun à sa manière, ont tissé la trame de ma propre histoire.

Miletune

Les bords de mer… Rien que ces mots évoquent une symphonie d’odeurs salées, le cri lointain des mouettes et cette sensation si particulière du sable frais sous les pieds. Aujourd’hui, Perle, trépigne d’impatience au bout de sa laisse. Ses petits yeux vifs pétillent à l’idée de à l’idée de cette exploration matinale, un rituel fondateur de nos journées.

Le ressac nous accueille avec son murmure constant. Les vagues, ourlées d’écume blanche, viennent mourir sur la grève dans un chuchotement continu, puis se retirent en un lent soupir, laissant derrière elles des coquillages aux formes étranges et des algues brillantes. Pompon, lui, ne se lasse jamais de courir après l’écume qui recule, ses petites pattes s’enfonçant avec bonheur dans le sable humide.

Notre balade se déroule au rythme de ses découvertes. J’ai toujours l’impression qu’elle lit un journal inaccessible pour moi. Un galet lisse et rond devient soudain un trésor à renifler avec attention. Une plume abandonnée est l’objet d’une danse joyeuse, ponctuée de petits jappements excités. Je la regarde s’émerveiller de ces riens, et son enthousiasme simple et pur déteint sur moi.

Perle s’arrête, le museau au vent, captant une nouvelle odeur. Peut-être celle d’un crabe tapi sous un rocher, ou le souvenir lointain d’un poisson échoué. Je la laisse explorer, savourant cet instant de calme et de connexion avec la nature. Nous poursuivons notre chemin.

Derrière nous nos empreintes éphémères sur le sable mouillé.

Miletune

Tôt ce matin j’ai mis ma casquette rouge
Assortie à mon sac à dos offert par ma mère.
Le jasmin déployait son parfum subtil et acidulé
J’ai laissé de côté les écheveaux de laine teints
Qui séchaient au soleil.
L’image de Mamie tricotant encore et encore des chaussettes
Qui piquent les chevilles en encombrent les baskets
Celles- là même que j’ai customisées et vissées à mes pieds
Pour marcher à l’unisson des chants d’oiseaux printaniers ;
Me chatouille et je rêve que de la nymphe Fructidor
M’emporte dans la grotte de Capri
Là où rien ne finit.