Catégorie : La plume

Pensez à un objet usuel de la maison et écrivez une petite histoire en le faisant vivre et en insérant éventuellement des dialogues savoureux!  L’humour est vivement conseillé.
Bon courage à tous et régalez-nous…

La complainte de l’éponge

« Assez et encore Assez !!! »

C’est ma complainte, aujourd’hui je prends la parole pour crier ma douleur.
Oui ! Ma douleur de pauvre éponge mal traitée !

Mon seul destin, frotter, gratter, récurer, dégraisser. Je suis en miette. Je passe mon temps dans les eaux troubles et grasses. On m’appuie sur la tête avec une force inouïe. On me fait valser à une vitesse vertigineuse. J’en ai le tournis dans cette assiette ronde et vas-y dessus puis dessous, et encore ! Et les verres, hein, les verres je vous demande un peu ; je suis tordue, pliée, poussée dans un tuyau et puis on me tourne, me retourne, on m’écrase. Je ne m’exprime pas on m’exprime. Je suis chamboulée.

Puis il faut que cela mousse alors on me déverse sur la tête une espèce de shampooing qui sent le pin ou le citron et tout brille. La faïence grince tellement c’est propre.

Je suis la multi surface, la cosette de la maison. Aujourd’hui, je sens trop mauvais.

Je le vois arriver le bain ! On me plonge, enfin on me balance dans une bassine d’eau javellisée. Pouah ! Ça pue mais il faut désinfecter. Je sens le propre et pourtant je commence à me déliter. Quelquefois je me repose ; quand la machine est en route ou pendant les vacances mais je me dessèche car comme les plantes vertes on oublie d’arroser.

Je les entends parler souvent, ils veulent me jeter, je suis trop vieille et toute usée. Je suis surtout écorchée de tous les cotés. Je deviens chauve. Mes beaux cheveux verts tombent à vu d’œil. Ils ne peuvent même pas me vendre, ils n’en tireraient pas un bon prix !
Pourtant partout autour de moi il y a des caisses et des sacs de recyclage. Vieux chiffon à poussière m’a expliqué que certains objets ont une autre vie. Pourquoi on ne me recycle pas moi ?

Tiens, par exemple, je me verrais bien dans la salle de bain. Hum ! Caresser la peau d’Agathe. Elle est douce Agathe et toute parfumée. Me faufiler dans les petits recoins douillets. Me faire mousser, toute tendre et humer la vanille, la violette ou le lilas comme la brise au printemps. On me chanterait des chansons. On me serrerait doucement pour faire couler l’eau claire tout en me récitant des poèmes de Francis Ponge.

Il est permis de rêver…

C’est notre amie Jazzy qui s’y colle pour cette quinzaine !

Ce jeu d’écriture consiste à inventer un métier qui n’existe pas. Il peut être le plus proche de la réalité possible, ou même totalement loufoque. L’important est surtout de laisser libre cours à son imagination .

Dur dur d’être fainéant

Je n’étais pas plus haut que trois pommes assises que déjà Maman parlait de mon avenir et je les entendais discuter Papa et elle
« il sera docteur ou avocat .
Que nenni il sera aviateur ou même astronaute. !
Et s’en suivaient des palabres à n’en plus finir.
Après avoir obtenu mon certificat d’études primaires de haute lutte en chantant la Marseillaise et en comptant les gouttes qu’un robinet laissait fuir dans une baignoire sabot, il a bien fallu que je « m’oriente » ; au vu de mes résultats il était impossible d’assouvir les désirs de mes parents j’optai donc pour :
« peigneur de girafes » Oui, je sais … ça ou autre chose.
Hélas, trois fois hélas, rien n’est plus détestable que ces immenses bêtes.
D’abord, elles sont tellement hautes que j’en ai le vertige ; je suis au bord du Grand Canyon. Elles courent si vite que même en travelling je ne peux les suivre, et elles me collent un mal de mer à agiter sans arrêt leur petite tête au bout de leur cou que je passe mon temps dans une balançoire.
Ensuite, le matériel qu’il faut entretenir : les étrilles uniquement en corne de rhinocéros, les brosses en poil de phacochère , les ciseaux à bouts carrés pour ne pas changer la forme des taches ; la girafe ne serait alors plus elle-même, question d’identité.
Faire très attention ne pas peigner à rebrousse-poil sinon la girafe se fâche…
Et puis surtout, il y a les badauds qui s’esbaudissent dès qu’une girafe s’approche…surtout le bébé. Il faut entendre les gazouillis ! Et nianiania, et nianiania.
Mais le pire est arrivé le jour, où étant terriblement fatigué, que dis-je éreinté par mon boulot quotidien, je me suis endormi, bercé par les doux ruminements de mon animal. Une girafe s’approche de moi et me susurre à l’oreille :
«Tu as encore laissé le peigne accroché à ma crinière …tu mérites un gage… » Pas eu le temps de me frotter les yeux que déjà l’énorme gâteau me submergeait… Je déteste les girafes !
Depuis j’ai changé de métier, je suis devenu « regardeur en jardinerie » c’est-à-dire que je me mets les doigts de pieds en bouquets de violettes et j’attends qu’elles poussent…

Pardon aux amis des girafes que par ailleurs j’adore.